Pépite palpite, pète et crépite.
S'agite, se glisse, gratte et gravite.
L'amont du lys sur la silice, s'enlise et file l'eau immobile.
Eclate la glace, brise les racines.
Limbes cristallines aux dos d'épines, dérivent, se privent.
Des faims de files d'autres qui défilent, d'histoires sans fin d'ôtes en déprime.
L'or a des mots lors des maux lourds, insultes au corps, au coeur toujours.
Il est l'éclat, l'état du verre, au sol brisé prisme de lumière.
Elle l'enveloppe, enlève l'écorce aux racines sombres, dopant l'aurore au matin pâle les incorpore.
D'un parfum taillé, de fleur séchées, enivre le mât du thym trop fort.
Alors au sol, jonche l'écorche de ce qui fut frisson d'approche.
Lentement...
referme la porte...
